VOICEMAIL, de Miguel Martínez

Cuqui Cuqui Cuqui Cuqui Cuqui Cuqui Cuqui Cuqui Cuqui Cuqui Cuqui Cuqui Cuqui Cuqui Cuqui Cuqui Cuqui Cuqui Cuqui Cuqui Cuqui Cuqui Cuqui Cuqui llámame.

Te voy a matar.


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Miguel Martínez es el humilde editor jefe de BRUTA FIERA.

Podéis ver más de él en http://prosaplatonica.blogspot.com.es 

CANCIONES INÉDITAS, de Antonio Heras

Telenovelas mexicanas

ahora que solo escucho

chayanne malú y ricky martin

me pregunto si me querrás

ahora que solo leo

el marca y el abc dominical

me pregunto si me abrazarás

con toda el alma

como en las baladas sudamericanas

con el corazón entero

como en las telenovelas mejicanas

ahora que me pirro

por radio olé y cadena dial

me pregunto si me escucharás

ahora que todos mis amigos

votan al partido popular

me pregunto si me besarás

con toda la pasión

como en las películas polacas

con todo el amor

como en las telenovelas mejicanas

***

En mi corazón

Días nublados, sonrisas fugaces

Libros por abrir, un actor francés

{Eso es todo lo que hay en

                                   mi corazón}

Mamá yo quiero estar en una banda

Abba y Aerosmith, papel de plata

{Eso es todo lo que hay en

                                   mi corazón}

Ofertas rechazadas, cartas en la basura

Pero todavía me quedas tú, sin duda

{Eso es todo lo que hay en

                                   mi corazón}

No cabe nada más

Es inútil que lo intentes

Antes de entrar

Debería re-ordenar

Debería re-ordenar

                        mi corazón.

***

Ana Rosa y Montesquieu

ana rosa menciona a montesquieu

y no es siquiera la hora del café

acabo de entrar en el mercado del trabajo

y ya echo de menos a mis gatos

*de mayor quiero ser otro

cuando crezca quiero ser

otra persona

de mayor quiero comprender

todo lo que me hace falta

comprender*

si ana rosa se vuelve filósofa

yo no tengo la culpa culpita

que acabo de encontrarte en mitad

de un polvo ilegal en el sofá

***

Vamos a follar

vámonos a sevilla

conozco una pensión

donde nadie nos conoce

donde nadie nos podría encontrar

vámonos a las vistillas

sé de un hostal

donde nadie nos va a reconocer

pero no tenemos el alquiler

y una vez dentro del cuarto

juguemos a la guerra de almohadas

orinemos sobre el lavabo

vamos a destrozar el somier

vamos a follar como desquiciados

vamos a recitar a robespierre

larguémonos ya de aquí

¿a quién le importa / realmente lo que tiene?

olvidemos todo

no sabemos si vamos a volver

lo que sí es que nos queremos perder

y una vez dentro del cuarto

persigámonos bajo las sábanas

insultemos desde el balcón

vamos a destrozar el somier

vamos a follar como desquiciados

vamos a recitar a robespierre

sé que quieres vivir en granada

sé que no sabes que yo lo sé

sé que prefieres que no vaya

… no sé qué voy a hacer

***

La vida moderna

No queda nada sagrado, cariño

Los viejos grupos vuelven

            para llenarse los bolsillos

Las religiones mueren matando

la televisión miente

y si queda algo, lo niega la radio

No queda nada sagrado, amigo

Que los árboles son de plástico

que tus besos son prestados

y tu amor de alcance limitado

Que el deporte es cosa de drogados

Que las banderas vencen a los argumentos

La literatura ha muerto de asco

Los futbolisas son jefes de Estado

La vida es un episodio de

Los Problemas Crecen

Repetido una y otra vez.

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Antonio Heras es un autor publicado: próximamente la editorial LUHU publicará su primer volumen de relatos, de temática queer. 

Gózale.

MY SWEET BITCH!, por Adrián Moeschke

_____Thanks
____to a friend
_ _who incited me
__to enter this place
___There I found
____you or you
_ found me. I
_ remember our first
_date. Both drank Coke.
You talked too much and
I simply listen to everything
you said. I wanted to kiss you.
_Finally_the alcohol helped
__me to ___act the way I
__wanted _____ it. Late at
___ night ____I kissed you.
____I took____your hand. I
_____was____ lucky and I
______was__ happy. Now
_______ I feel much happier
______ than that day. Now,
______ I know that I love you
______ and you love me too. I thank
_______my friend and alcohol. Nice to
_______ meet you! My sweet, sweet, sweet,
________sweet, sweet,____sweet, sweet, sweet,
_________sweet, sweet,_______sweet, sweet,
_________sweet, sweet,_____sweet, sweet,
_________sweet, sweet,____sweet, sweet,
_________sweet, sweet,__sweet, sweet,
________sweet, sweet, sweet,
________sweet, sweet, sweet,
________sweet, sweet,
_______sweet, sweet,
_______sweet,
______ sweet,
______ sweet,
______ sweet,
______ sweet,
______ sweet,
_______sweer,
_______sweer,
_______sweer,
______sweer,
______sweer,
_______sweer,
_______ sweer,
________ bitch.

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Adrián Moeschke disfruta cocinando mientras escucha jazz cantado por mujeres escandinavas con grandes sombreros estrafalarios.

Puedes seguirle en Twitter en https://twitter.com/AdrianMoeschke, y leer más de él aqui: https://byeink.com/b/Vo

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EL PINO NEGRO, por Antonio Heras

I

Una plaga de conejos deja el cementerio de una ciudad decadente con varias fosas al aire. El sepulturero, un hombretón llamado Pablo con cierto retraso mental pero muy cortés con las ancianas, descubre una noche de luna que los huesos, rociados con su esperma, brillan como el collar de su madre.

II

Ahora le excita cada vez más, y lo hace continuamente. Los periodistas truculentos empiezan a insinuar que el cementerio está infestado de espíritus, de almas torturadas que no pueden descansar en camposanto por sus crímenes y pecados. Los niños y los parasicólogos estrafalarios inundan, de noche, el cementerio en busca de fantasmas, y el sepulturero con la bragueta cargada tiene que encontrar cuanto antes otro escenario para sus tejemanejes.

III

El interior del tanatorio está desierto, aunque se oyen murmullos procedentes de la capilla. Conoce las instalaciones por sus relaciones comerciales, pero nunca había pasado del umbral de la puerta trasera. Pablo camina silenciosamente hacia el depósito. La puerta está abierta, las luces encendidas, pero sin nadie (con vida) dentro. Sobre una camilla, el cuerpo blanquecino, el culo desafiante. Se baja la cremallera, se saca la polla y trata de metérsela. No está tan frío como pensaba. Tiene que escupirse muchas veces en el glande antes de conseguirlo, pero merece la pena.

IV

El semen de Pablo es blanco puro y abundante y, si se parara a pensar en ello con la suficiente concentración, seguro que podría resucitar este cuerpo sin vida -si lo rellenara con el suficiente esperma-. Confuso, detiene el vaivén de su cuerpo contra el otro, cuya semi-rigidez indica que, hace apenas unas horas, aún respiraba, se movía. Distraído, no oye que alguien ha entrado, que se acerca, aterrorizada, que empieza a gritar al fin. A berrear. Todavía más asustado que la forense, el sepulturero huérfano de todo afecto tiene muchas dificultades para salirse de dentro del cadáver. La mujer no deja de chillar, hasta que Pablo, aún con el cuerpo colgando de sí, la golpea una sola vez. Suficiente para romperle varios dientes y hacerla sangrar como a un cerdo. Y, sobre todo, para hacerla callar. En el suelo grita, pero en silencio, por los ojos. Pablo está desesperado. Sabe que ha hecho algo malo, y no quiere ir a la cárcel. Se le ocurre que, sin los ojos que han sido testigos, nadie podrá acusarle de nada. Con sus dedos largos y recios no tiene problemas para sacarlos de sus órbitas y estrujarlos hasta que las imágenes que guardaban se disolvieron en el olvido.

V

Cubierto de sangre, tranquilo, se deja hacer. Camina sin ninguna resistencia, responde a las preguntas, ni siquiera se quita la sangre de la cara y las manos; un agente de la Guardia Civil, con su juventud cohibida, tiene que meterle la verga aún morcillona dentro de la bragueta antes de que llegue el juez de instrucción. Pasan los días sin sobresaltos y acaba, delicadamente, en la cárcel. La pena máxima, le dicen. Pablo sonríe, piensa en su cementerio, en que algún día reposará allí, y alguien hará brillar sus huesos a la luz de la luna.

VI

Las primeras semanas las pasó, en su mayor parte, en la enfermería de prisión. Aunque era más fuerte que casi todos los reclusos, no se defendía. No había entendido aún lo que le pasaba. Afortunadamente, un hombre le salvó de la muerte segura el vigésimo segundo de su encierro. Con la pasividad de los funcionarios de guardia, varios presos consiguieron llevarse al nuevo, al violador, al asesino, hasta los baños. Pablo se meó de miedo cuando vio los cuchillos. Le obligaron a lamer, a chupar, a ponerse a cuatro patas. Por fin, alguien entró con una porra eléctrica, se deshizo de sus enemigos, le recogió del suelo con cuidado, incluso le abrazó con candor, con sentimiento. Pablo no recordaba que nadie le hubiera hecho eso jamás.

VII

Fue por esa época que empezó a verlos. La mayoría eran sombras fugaces. Esquivas, sin rostro, apenas un parpadeo que aparecía y desaparecía detrás de las personas. Pablo se lo dijo a Héctor (el buen funcionario) debajo de las sábanas. Pero el otro no le dio importancia, le acarició la cabeza. Luego, le hablaban, casi no podía dejar de oírlas, ya separadas de sus personas, libres del miedo inicial. Emitían palabras sin sentido, gorgoteos, ruidos metálicos. Lo peor llegó cuando empezaron a gritar. A chillarle al oído, hasta hacerle sangrar. Por fin, descubrió que sólo se iban con la heroína. Se pagaba las dosis con sexo. Contrajo varias enfermedades y muchos enemigos por las deudas y los engaños. No importaba. Disponía de varios minutos de paz al día.

VIII

En primavera cambió de prisión y dejó de ver a Héctor. No le importó. Las sombras de los reclusos eran más esquivas, poco habladoras. La heroína ocupaba casi todo su día. Tuvo que empezar a pincharse en la cara interna de los muslos. Mató a uno de los camellos por un malentendido. Añoraba su cementerio, las lápidas, los huesos blancos. Deseó morir.

Javier era un preso pequeño y de pelo castaño con una leve cicatriz en la sien. A veces se pinchaban juntos. En una de aquellas ocasiones, salió de detrás del chico un fantasma. Esta vez, Pablo entendió perfectamente lo que decía. Quería que matara a Javier y que se comiera su corazón. A Pablo le supo a caramelo.

IX

En el viaje de traslado hacia la prisión de máxima seguridad, las sombras le ayudaron a escapar. Tras ahogar -aplastándolo simplemente contra el suelo- a uno de los guardias, fue fácil liberarse de las esposas, coger su arma y disparar hacia las ruedas. El choque fue grande, pero él solo se hizo una brecha en la cabeza. Peor suerte corrieron los guardias que viajaban delante, aunque aún respiraban cuando les arrancó los corazones y se corrió en sus bocas, como aconsejó la sombra de Javier. Ni siquiera necesitaba ya la heroína. Sonrió y se dirigió a casa.

X

Los técnicos del Ayuntamiento pusieron cebos envenenados y decenas de conejos se pudrían en el camposanto al amanecer. Los cuervos se comían sus ojos y vísceras pero dejaban el resto para las hormigas y los escarabajos. No se veían huesos ni calaveras ya. Los agujeros estaban rellenos. Pablo vio a su sustituto, un hombre pulcro y eficiente que cavaba una zanja. Se acercó hasta él. Una sombra de ojos rojos y voz melosa salió de su espalda y le pidió que le rajara la garganta. Pablo se negó, ante la sorpresa del fantasma. El nuevo, entonces, se dio la vuelta, le vio y salió corriendo, quizá le reconoció de los periódicos, de la televisión inmunda. Pablo se acercó hasta el féretro pendiente de entierro. Sin saber por qué, lo abrió. Dentro estaba Héctor, con la cara rajada en múltiples direcciones, infinitos caminos de dolor. Le quitó la ropa. Había también quemaduras, los genitales arrancados de cuajo, mordiscos de perro o de humano en los muslos. Empezó a ver la escena borrosa. Se asustó porque no sabía qué era llorar.

XI

Se hacía de día rápidamente, pronto llegaría la gente. Era el Día de Todos los Santos. Hizo lo que se le dijo con rapidez. Cuando estuvo todo listo, metió el ataúd de Héctor en su zanja, saltó dentro, abrió la tapa, se acomodó junto a su amigo y cerró desde el interior con un movimiento fuerte y certero. Se sintió bien, en paz. Pronto alguien les cubriría de tierra fresca, y los fantasmas y las personas ya no podrán alcanzarles.

XII

Hubo varios muertos, ese día, en el cementerio. No solo los que Pablo había desenterrado y tirado al otro lado de la tapia según las indicaciones de las sombras. Algunas personas mayores y débiles de corazón no aguantaron aquello. En muchas lápidas habían escrito una fecha, un nombre, apenas una frase. Unas pocas eran maldiciones que cortaban la respiración del viudo, de la hija amantísima, del amante secreto. Otras inscripciones eran locuras, peticiones crueles, obscenas, o revelaciones. El tío Antonio ha tocado varias veces a Alejandro, le obliga a beberse su orina. Carolina se gasta la pensión de su madre inválida y la abofetea cuando cambia de canal sin su permiso. Te vas a volver loco y acuchillarás siete veces en el pecho a tu hermana; luego te colgarás de la viga de la cocina. Mientras, los operarios del tanatorio recuperan, por fin, el ataúd extraviado, menos mal, porque la familia dejó claro que quería que le incineraran, y con el lío de esta noche le mandaron al cementerio por error. Pablo despertó con el traqueteo de la bandeja que transportó el féretro hasta la incineradora. Oyó murmullos pero no entendía lo que pasaba. Para una persona como él, con la edad mental de un niño de ocho años, la muerte es apenas un pensamiento. El fuego le abrazó enseguida, pegó su piel y sus huesos a los de Héctor. De sus cenizas mezcladas nació, años más tarde, un pino negro. Creció, inmutable a las personas que nacían y morían bajo él. Algo de Pablo, algo de Héctor revivía en sus hojas de aguja. Por fin, talaron el árbol. Su madera se usó para otro ataúd. Pablo, ahora sí, descansó bajo tierra, en su propio cementerio, cuando su sombra empezaba a extinguirse, a ser ininteligible.

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Antonio Heras es fan de Bob Esponja y de Dennis Cooper.

Puedes leer más de él en: http://antonioheras.bubok.es/

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CINCO POEMAS, por Alex Pena.

a veces
odio a la gente
cuando no hacen más que hablar de sí mismos

aunque en realidad
lo que pienso
es por qué no hablan más de mí

no sé para qué sirven los amigos
es decir
sí
están ahí

y te hacen sentir un calor agradable en el pecho
pero para qué sirven
qué efecto tienen

además de hacerte sentir solo
y triste
si no tienes


***


voy a cruzar la ruta 66
escuchando walk like an egyptian
en bucle

es broma
seguramente también escucharé black skinhead
un par de veces


***


hasta que tuve once años
si me decías "altamira"
pensaba en un outlet
de el corte inglés
no en una cueva


***


prefiero no ver
gente muerta
de verdad

por culpa de las películas
no siento nada

quiero ser
un cadáver
al que le están
haciendo una autopsia
pero estar consciente
y decirle al forense
hola
y que se asuste
y que corra
después de despedirse educadamente
y que llame a la policía
y que me disparen
pero yo ya estoy muerto
y tienen que apuntar
a mi cabeza

es el día más divertido
de mi vida como cadáver


***

quiero escribir
una lista
de subgéneros porno
para usar en lugar de emoticonos.
 

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Más de Alex Pena en:

 http://tercermonologosubmarino.wordpress.com/

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